Les mots, comme une saignée, comme un chemin,
ouvrant passage à ce qui ne serait pas,
qui me guidera ?
Comme une fumée comme une bouffée, mes mots,
passages entre tes pas entre tes armes,
qui les arrêtera ?
Un chien aboie, ta caravane passe,
plutôt que la marche,
lèche premier.
Esclave.
Nazi.
D'huile de tête, of course...
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